ponto | equilíbrio

Desde sempre o desejo.

Quase sempre as mãos em busca de tudo.

Se não foi assim que entendi nossa conversa, foi porque não houve conversa. Mas o que eu pretendia vestindo minha cueca da sorte? Desde quando eu me movi para estar exatamente naquele lugar e em frente aquele copo de fermentada delícia?

Não há uma só resposta que não seja válida para a ocasião. Ela me olhou, me tocou e pediu muito mais do que eu estava disposto a dar. Para minha surpresa cedi... Dei tudo o que sou.

E o copo ficou vazio.

Borges

A músca, os estados de felicidade, a mitologia, os rostos trabalhados pelo tempo, certos crepúsculos e certos lugares querem dizer algo, ou algo disseram que não deveríamos ter perdido, ou estão prestes a dizer algo; essa eminência de uma revelação, que não se produz, é talvez o fato estético.

do primordio

Este desenho foi feito pelo meu amado primo Edilson. E o texto abaixo ele publicou.

"Os românticos eram criadores de mitos incorrigíveis; a arte não é, certamente, a língua-mãe da humanidade. É, de fato, uma linguagem altamente artificial, um meio de expressão estranho, equívoco, forçado. Os indivíduos normais não vêem razão para a utilizar. Escrever poesia ou pintar quadros para gozo dos outros e como remuneração pode ser uma ocupação inocente ou mesmo recomendável; contudo, produzir obras de arte como hábito ou obsessão é, para dizer o mínimo, uma atividade excêntrica. Por que é que uma pessoa normal havia de pretender que a vida é diferente do que realmente é? Para o fazer, ele terá de estar em desacordo com o mundo e sentir-se alienado ou desorientado de algum modo. "

A perspectiva psicológica/Psicanálise e arte.Arnold Hauser – Teorias da Arte pag.:79

Duffy

Tempo que não se usa mais como medida para qualquer coisa. Esperança, é o que temos.

Mas temos alguma coisa além de uma porta que se abre para tantas outras portas?

As coisas são tão importantes como o miado do gato carente.

Temos todos os motivos do mundo para esperar o dia em que seremos agraciados como todo o ouro e toda prata.

A madeira? A marcenaria? Os Livros? Pouco importam, pois, não nos carregam a lugar nenhum. Nós os levamos e na esperança de que eles nos levem.

Mas as coisas são importantes. Elas valem mais do que mulheres nervosas e confusas. Valem porque são coisas e sem coisas você não vive. Você, repito, você não vive!

Já fui motivo de chacota. Não nego.
Me inspiro no nada, já que nada tenho como referência. Todos esperam nada de mim, alguns parecem me querer bem. Não entendo nada do que dizem a respeito da vida, muito menos da morte.
Outro dia falaram-me de suicídio. Não entendi. Falaram que é tirar a própria vida. Não entendi.
Sempre escuto alguem falar, não sei dizer exatamente onde, de solidão. Perguntei ao Velho o que é solidão. Ele riu muito, ficou rindo por muito tempo sem olhar para mim e não respondeu. Desisti de entender a tal solidão.

Andando, pela aquela avenida que sonhei, encontrei no chão uma folha de árvore dura, que se chamava coração.

Guardei minhas lembranças espalhadas naquele caixote ali... É, aquele de bacalhau!

Primordio

Vem de longe
Algo que não se pede
Algo que não se tem

Troca
Ambição
Sentido
Primo: de primeiro, de pratica e de prazer

Nós somos aquilo que sempre encontramos e descobrimos na Vila Mariana
Dos noventa anos idos da bem dita década do fim do século

Sem primordio não somos futuro algum
Sem adjetivos prefiro me calar

Sem o primordio; fico sem primo; de primeiro; de pratica; de prazer...